Por qué solo, si no estoy solo,
qué es estar mal, o quererlo,
qué es estar mal, o quererlo,
qué no ver en la gente a tu gente,
o nunca querer tener gente,
no sentir la necesidad, porque
todo suceda al azar, pasear
sin preguntar, no tener sentido
el hablar, ni mirar, adónde, sin
decir palabra, pasar de días,
mezclando aire, de multitudes
conocidas, del que trabaja, del que
sin preguntar, no tener sentido
el hablar, ni mirar, adónde, sin
decir palabra, pasar de días,
mezclando aire, de multitudes
conocidas, del que trabaja, del que
va y viene, o del que no hace nada;
que todo queda dentro, si afuera
nadie; tantas noches más, de cena,
refugio en la red y espera, sin saber
a qué mundo perteneces, o de cuáles
recelas, que otros te laceran, y si es el
sentir acierto, o luz que no interesa.
Pájaros que las tardes llevan,
se ven de lejos, se anuncian lentos,
y en aleros paran, posan sus alas,
ya quedos, en busca de agua,
huyen del sol que radia, de polvo
y charcos secos, que antes no lo
fueron, que la sed no sacian, de no
haber tierra, ni aperos, ni granos de
alimento, que los silencios son
murmullos, ecos que tocan suelo,
y caen a mares sin perlas,
abismos de lo profundo.
Seré hoy de nuevo yo mismo,
desde una vida anterior, partiré
hacia lo inédito, o tal vez me cite
lo conocido, que vendrán a mi
imágenes de infinitos, de cuando
ya viví, o las que ahora vivo,
sin saber si fui, o si quepo en el
diario destino; mas no me busquéis
hollando asfalto, que no estaré, y
será antes; de algunos me despediré,
de otros, verlos otra tenue vez;
pero seguro me iré; los recuerdos,
delante levanten vuelo, sólo quede
mirar arriba, y si no es un sueño,
entre tantos pájaros,
ver si voy con ellos.
nadie; tantas noches más, de cena,
refugio en la red y espera, sin saber
a qué mundo perteneces, o de cuáles
recelas, que otros te laceran, y si es el
sentir acierto, o luz que no interesa.
Pájaros que las tardes llevan,
se ven de lejos, se anuncian lentos,
y en aleros paran, posan sus alas,
ya quedos, en busca de agua,
huyen del sol que radia, de polvo
y charcos secos, que antes no lo
fueron, que la sed no sacian, de no
haber tierra, ni aperos, ni granos de
alimento, que los silencios son
murmullos, ecos que tocan suelo,
y caen a mares sin perlas,
abismos de lo profundo.
Seré hoy de nuevo yo mismo,
desde una vida anterior, partiré
hacia lo inédito, o tal vez me cite
lo conocido, que vendrán a mi
imágenes de infinitos, de cuando
ya viví, o las que ahora vivo,
sin saber si fui, o si quepo en el
diario destino; mas no me busquéis
hollando asfalto, que no estaré, y
será antes; de algunos me despediré,
de otros, verlos otra tenue vez;
pero seguro me iré; los recuerdos,
delante levanten vuelo, sólo quede
mirar arriba, y si no es un sueño,
entre tantos pájaros,
ver si voy con ellos.
Se aprende a estar solo.
Y no hay que tener prisa por
dejar de estarlo, sino
por llenar de inteligencia
la soledad.
Parte de la emotividad
se echa en falta, pero
hay placebos, se
puede tirar de ellos.
Conozco gente que no
quiere estar sola,
pero para los que no
podéis, aquellos que
buscáis la oportunidad,
huid siempre de
dedicar el último
pensamiento del día
al "otro día más".
Pensad más bien,
que falta un día menos.
